| Che ci fa un libro
sconosciuto ai più, pubblicato pochi anni fa e tuttora reperibile
negli scaffali nell’ultima riedizione (la sesta) del 2007, in
una rubrica che si occupa, se non di classici in senso stretto, di
libri ragionevolmente ‘invecchiati’, a torto dimenticati
e, molto spesso, introvabili nonostante il loro innegabile valore?
Nel caso specifico, ci entra di diritto, e dalla porta principale.
Se La messa dell’uomo disarmato, concepito da Luisito Bianchi
verso la metà degli anni Settanta, è ufficialmente apparso
in libreria solo quattro anni fa, grazie all’editore Sironi,
in realtà ha visto la luce per la prima volta nel 1989, quando
un gruppo di amici dell’autore ha deciso di assumersi gli oneri
di una pubblicazione autoprodotta. Il successo ottenuto nonostante
l’assoluta mancanza di supporti ‘di mercato’, quello
che solo il passaparola tributa, è sintomo inequivocabile di
un valore autentico. Poi, di mano in mano, il libro è finito
tra quelle dell’editore attuale, iniziando così il suo
cammino attraverso canali ufficiali.
Lo scrittore è un religioso che non ha fatto della propria
fede uno strumento di potere né un mezzo di sostentamento,
bensì un dono da condividere, dono che appare particolarmente
prezioso anche a chi ne è totalmente privo.
Il sostentamento, Luisito Bianchi, anzi Don Luisito Bianchi, l’ha
cercato altrove, in fabbrica come operaio, in ospedale come infermiere,
nei libri come studioso e traduttore; mai nel suo ministero. E forse
proprio da questo nasce la sua capacità di trovare e trasmettere
il divino che alberga nell’essere umano e nelle sue azioni,
una capacità che trova ne La messa dell’uomo disarmato
uno straordinario strumento di espressione.
Sarebbero stati necessari più sottotitoli per orientare il
lettore, ne è stato scelto uno solo per ovvi motivi ed è
‘un romanzo sulla Resistenza’. Ma quanto è riduttivo
definire romanzo questo libro, affascinante come un poema epico, rigoroso
quanto una storiografia e profondo come un trattato filosofico; e
in quali limiti semantici rischia di farci incorrere il termine ‘Resistenza’!
È vero, ci consentirà pure di collocare storicamente
ciò che costituisce il cuore della vicenda narrata –
sebbene l’arco narrativo vada dal 1940 agli anni Sessanta –
ma la lettura ci farà scoprire quanto si dilatino il senso
di quel termine e l’epoca nel quale collocarlo.
Davvero impossibile ridurre la trama nello spazio concesso, poiché
da vero poema epico è un intrecciarsi di decine di personaggi,
di eventi e di piani temporali. Più o meno come tentare di
riprodurre il Giudizio universale di Michelangelo su un francobollo.
O limitarsi a dire che è un romanzo sulla Resistenza.
Ma se il fulcro narrativo è rappresentato da ciò che
l’autore chiama “il grande Avvenimento”, la vera
tematica sottesa è la ricerca della Parola, come rivelazione
del divino – parte essenziale del destino dell’uomo –
e come divino che si fa umano, permeando di sé ogni evento,
“che è in tutto e che viene a noi spezzata come tanti
bocconi di pane”.
Prima ancora che direttrice delle vicende intime e collettive dei
personaggi , questa tematica diviene struttura dell’opera. Il
romanzo (adattiamoci dunque a definirlo tale) è diviso in tre
grandi partiture nelle quali le umane vicissitudini, individuali e
civili, si raccolgono sotto altrettante espressioni della Parola:
il gemito, il silenzio, lo svelamento.
La prima ci introduce nella società contadina lombarda durante
gli anni della guerra, tra cascine, campi di granturco, carrarecce,
osterie e l’immancabile chiesa con l’arciprete (bella
figura di umanista e di religioso illuminato). In questa sezione già
compare la maggior parte dei personaggi, dipinti con mano ispirata,
che compongono la grande storia corale del mondo contadino e che ci
appaiono reali – come il ricordo di qualcuno che abbiamo conosciuto
– nonostante Bianchi scelga di dare ad alcuni di loro una connotazione
ai limiti dell’archetipo (come nel caso della madre Benedetta,
di Maria, di Toni). O forse proprio per questo.
Con lo svolgersi degli eventi e delle loro stesse azioni divengono
sempre maggiori la credibilità e la concretezza di queste figure
legate alla terra, alle tradizioni, ma soprattutto ai valori che il
fascismo non può soffocare. Tanto che anche i rappresentanti
delle istituzioni, appena abbozzati come il maresciallo dei carabinieri,
il podestà o la guardia comunale, sembrano stemperare il nero
con il loro agire, finendo per apparire, secondo le parole del vecchio
mugnaio Giuliano, “come i fichi, neri di fuori e rossi di dentro”.
A narrare, inizialmente con cadenza lenta e respiro ampio –
in armonia perfetta con i ritmi del mondo contadino – è
Franco, novizio benedettino che ha lasciato l’abbazia dopo l’allontanamento
dalla stessa del suo maestro, per tornare a essere contadino alla
Campanella, il podere della sua famiglia, e cercare nel rapporto con
la terra e con gli uomini, anziché nella Regola, l’ascolto
della Parola. La sua narrazione a posteriori è rivolta al suo
maestro, dal quale ha imparato che la Parola è ovunque“nell’avvenimento,
con la rapidità folgorante del lampo, nella tessitura dei gesti
quotidiani, violenta come un terremoto o suadente come la brezza”.
E di questa presenza è fortemente permeata la prima parte,
nella sua ricerca costante da parte di Franco e nel suo manifestarsi
all’interno dei cicli della natura e nel lavoro dell’uomo.
Eppure è il gemito, la sua modalità di espressione,
a sottolineare la pena con la quale questa ricerca viene condotta
e l’approssimarsi di tempi terribili.
“La guerra scoppiò quando il frumento cominciava ad avvolgersi
della sua veste di grazia e le ultime more sui gelsi morivano di troppa
dolcezza”, racconta Franco che assiste in piazza alla dichiarazione,
attraverso la radio messa sul balcone dal podestà, iconografico
come “uno dei vescovi portareliquie che si mettono sull’altare
i giorni di festa”.
Ma la guerra è ancora un’eco lontana, che penetra in
paese soprattutto attraverso la dolorosa assenza dei giovani al fronte
– come Piero, il fratello di Franco, ufficiale medico in Grecia
– o degli uomini impiegati nella campagna di Russia. C’è
solo da aspettare che finisca.
Tuttavia, l’8 settembre ogni cosa cambia, e per molti personaggi
i sentieri conosciuti fin dall’infanzia condurranno alle vallate
e alle montagne della resistenza partigiana. Da qui prende l’avvio
la seconda parte del romanzo, la più corposa – il Silenzio
– in cui anche Franco cessa di essere voce narrante, sottolineando
così l’incapacità di scorgere la Parola nel sangue
versato e lasciando che siano i fatti – più importanti
del singolo – a raccontare, con pagine che sono al contempo
documento civile e poema epico eroico.
A sottolineare ulteriormente l’incapacità di udire la
Parola, nel caos e nella violenza, c’è un notevole cambio
stilistico: il periodare fin qui ampio e poetico acquista sintesi
e asciuttezza, quasi che anche la parola umana si ritiri. Ciò
nonostante, queste pagine riescono ad avere, se possibile, ancora
più forza evocativa. Se gran parte di esse non possono essere
citate senza svelare eventi importanti per lo svolgersi della trama,
una fra tutte può essere significativa: quella della prima
rappresaglia fascista seguita a un’azione partigiana. Nonostante
i militari armati impediscano di rimuovere i sei ostaggi trucidati,
un uomo sconosciuto ai paesani, ma ben noto al lettore, trasgredisce
incurante delle armi spianate, si carica in spalla i morti e li depone
in chiesa: “L’uomo sollevò tra le braccia il giovane
ucciso che gli stava davanti e s’avviò verso la chiesa.
Il prete sollevò un altro morto, un vecchio si fece largo piangendo:
– Mio figlio è rimasto in Russia – e si chinò,
ma non riuscì a sollevare il terzo cadavere. Due donne l’aiutarono.
Li deposero tutti e sei nel presbiterio che già profumava delle
pulizie di natale, con la faccia rivolta alla navata perché
la gente li vedesse in volto. Il tappeto delle feste si macchiò
di sangue. L’uomo baciò ad uno ad uno i volti di quei
ragazzi, e muoveva le labbra come se parlasse. Il prete baciò
ad uno ad uno i volti di quei ragazzi. Le donne si ricordarono della
funzione del venerdì santo quando si bacia il Cristo morto.
E cominciarono a sfilare inginocchiandosi davanti a ciascun giovane,
chi baciando la fronte, chi il costato, chi i piedi, come al Cristo
morto il venerdì santo. Il prete cercò con gli occhi
l’uomo che li aveva baciati per primo, ma l’uomo era scomparso”.
Quanto più scarno è lo stile tanto più forte
è l’impatto emozionale e le reiterazioni ben rimarcano
come solo i gesti, e non le parole, possano rispondere all’orrore.
In questa parte, nella quale vengono anche minuziosamente descritte
le dislocazioni, i collegamenti e le missioni dei tre grandi gruppi
partigiani, sono contenute dunque le pagine più toccanti: Piero,
Stalino, Rondine, Balilla, Dom Luca e tutti i partigiani che sulle
montagne vivranno il silenzio della Parola, così come i monaci
che nell’abbazia saranno pronti a sacrificare la propria vita
per proteggerli, sono gli eroi silenziosi e inizialmente inconsapevoli
di ciò che, per sé e per gli altri, essi stanno per
compiere.
La pietas con la quale Luisito Bianchi dà loro vita, i gesti
misurati, il pudore dei sentimenti, la fede incrollabile e la scelta
ineluttabile delle loro azioni, tutto contribuisce a esaltarne il
sacrificio.
A rendere queste pagine straordinarie è soprattutto la mancanza
di ‘mitologia partigiana’. Il valore della comunità,
il sentimento condiviso, l’aggregazione appaiono ancora più
preziosi in quanto indotti non da figure trainanti di capi coraggiosi
ma da una spinta intima e naturale dei singoli personaggi sotto l’egida
di valori condivisi, di libertà e di democrazia ma, per molti
di loro, soprattutto di uguaglianza e di benessere sociale. La lotta
sulle montagne ha come scopo la fine di un’era di violenza ma
anche di profonda ingiustizia sociale e in nome di questo scopo, nel
nome di una società nuova, i partigiani offrono il proprio
sacrificio anche se non a tutti è chiaro il fine ultimo del
loro agire e a prescindere dalla lettura che di questo farà
la Storia.
Il libro si conclude con lo svelamento della Parola, la parte riservata
a chi è sopravvissuto e alle nuove generazioni. Tornando voce
narrante, Franco tira le fila della sua lunghissima ricostruzione,
indispensabile per comprendere ciò che gli appare come un martirio
e superare la crisi profonda provocata in lui dal non sentirsi parte
attiva della Resistenza – nella quale include anche l’esperienza
analoga del suo maestro. E il suo racconto diviene memoria viva, necessaria
a entrambi, per portare il peso del ruolo di sopravvissuti che li
accomuna, e per dare spazio, nelle ultime pagine, alla speranza che
ciò per cui i morti hanno lottato sia ancora possibile.
‘L’homme armé’, è una melodia, un
cantus firmus sul quale molti musicisti rinascimentali composero messe
polifoniche, e il cui testo parla dell’uomo che “sarà
temuto, perché armerà se stesso con un’armatura
di ferro”. Ma quello della messa di Luisito Bianchi è
un uomo disarmato. E se possiamo ravvisarlo, in modo diretto e immediato,
nel monaco Dom Luca – che per scelta e autorizzato dal proprio
abate, segue i partigiani sulle montagne rifiutandosi tuttavia di
imbracciare le armi e limitandosi a portare con sé il moschetto
di un amico caduto, rigorosamente scarico e per giunta appeso alla
spalla sbagliata – al termine della narrazione sono altri gli
uomini che ci appaiono davvero disarmati: sono i sopravvissuti, quelli
che come Franco o Dom Placido, il suo maestro, hanno assistito al
silenzio della Parola sentendo vacillare il senso stesso della vita;
coloro ai quali il martirio della Resistenza ha rischiato di apparire
vuoto e inutile perché i valori per i quali esso è accaduto
sono stati disattesi e traditi da chi è venuto dopo.
Nel superamento di questa crisi, nella capacità di perdonarsi
per non essere stati parte attiva, e di comprendere che la partecipazione
è anche perpetuare ciò che i morti hanno avviato, sta
la forza immensa del messaggio che Luisito Bianchi affida al suo alter
ego Franco: resistere. Opporsi con il proprio agire alla sopraffazione
di un potere che dimentica l’uomo, a un finto vivere fatto di
compromessi e di passiva accettazione, all’oblio dei valori
di libertà e di uguaglianza in nome dei quali gli uomini della
Resistenza hanno dato la loro vita. È questo il credo connaturato
a molti personaggi del libro. Per alcuni mediato dall’ascolto
della Parola, per altri semplicemente da una scelta etica e politica.
In ogni caso, mai come in questo nostro tempo senza memoria o, peggio,
con una memoria deformata, le voci dei morti della Resistenza che
si levano dalle pagine di Don Bianchi ci sono sembrate così
limpide e vere.
La messa dell’uomo disarmato,
Luisito Bianchi, Sironi Editore, 2003
Acquista
il libro su
|
