Da mesi, ormai, dalle pagine di ogni testata giornalistica o dalle
poltrone di ogni talk show che si rispetti (ma anche in quelli poco
rispettabili) ‘esperti’ di ogni tipo, opinionisti, artisti
e intellettuali discettano del ‘corpo delle donne’. Corpo,
poi, al singolare; piace così, come se tutte le donne condividessero
la stessa struttura in comodato d’uso.
Il dibattito sul sopraccitato ‘corpo delle donne’ che
ha, come al solito, giovato soprattutto alla popolarità di
uomini, da Gad Lerner, a Vespa, a Ferrara, allo stesso premier, probabilmente,
a Santoro – che non disdegna di addobbare lo studio di Annozero
con signorine perfettamente intercambiabili e altrettanto inutili,
belle sebbene non discinte (in qualcosa bisognerà pur distinguersi)
– è senza dubbio partito dal dramma del corpo morto di
Eluana Englaro, per spostarsi poi, con grande spargimento di flash
e linguaggi pirotecnici, sui corpi tonici, mostrati da ogni angolazione,
di aspiranti veline/eurodeputate (a scelta, i casting pare siano unificati)
e su quelli di escort da mille euro a notte, per riprendere vigore
a partire dall’offesa al corpo maturo e non certo televisivo
di Rosy Bindi, e qui mi fermo.
Scorrendo i fiumi di inchiostro e di pixel di questi mesi, tra finti
scandalizzati, finti preoccupati, veri puritani, genericamente disgustati,
e poche e marginali voci di autentica ribellione, mi è tornato
alla mente il romanzo Le vergini suicide, opera prima,
pubblicata nel 1993, del premio Pulitzer 2003 Jeffrey Eugenides.
Significativo, forse, che a parlarmi dei ‘corpi delle donne’
in modo originale sia ancora una volta un libro scritto da un uomo,
ma, se è vero – e io credo che lo sia – che l’artista
travalica nella sua opera la propria identità (di genere e
non) e pesca nella pozza dell’esperienza universale, credo che
Eugenides abbia scritto Le vergini suicide immerso nella pozza ben
oltre la cintura.
La storia è semplice e amarissima, feroce, anzi, e non bastano
ad addolcirla né l’humour dissacrante di cui è
pervasa, né i passaggi di malinconica poesia che la infiorano.
È una storia estrema, spinta oltre la verosimiglianza, forse,
eppure è la storia, più o meno esasperata, del cappio
stretto al collo di ogni donna.
Di ogni donna, sì. Non tutte lo avvertono allo stesso modo,
anzi, molte si sono lasciate convincere che si tratti di un collier,
e lo sfoggiano addirittura, con un misto di orgoglio e malizia; altre
lo riconoscono come un leggero disagio con cui si può convivere,
che si può ignorare quasi sempre; per altre ancora invece è
una tortura costante, una sorta di parassita di cui è impossibile
sbarazzarsi, che succhia energie e ore di sonno; qualcuna, infine,
perde la vita o l’equilibrio (o entrambi) nella furiosa e perdente
lotta per cercare di toglierselo.
Ciò che accomuna quasi tutte è il momento in cui per
la prima volta si avverte la presenza della corda sul collo: un momento
che si situa tra la pubertà e l’adolescenza, non a caso
l’età in cui si conclude violentemente la vita delle
protagoniste del romanzo di Eugenides.
Mentre emerge dal bozzolo dell’infanzia, con un corpo e pensieri
ancora ibridi, in bilico tra la voglia di giocare ancora con le Barbie
e quella di avere un seno come il loro, ogni ragazza si accorge di
portarsi addosso il peso dello sguardo degli altri.
Né intenerito, né benevolo, non lo sguardo con cui le
vecchie zie le accarezzavano, né quello frettoloso e distratto
dei compagni di giochi del giorno prima. No, un tipo di sguardo del
tutto diverso. Uno sguardo che soppesa, che valuta, che vuole o che
disprezza. Da parte degli uomini, senz’altro, ma non solo.
Anche lo sguardo delle donne cambia. Diventa lo sguardo che ogni aspirante
miss Abbiategrasso o miss Universo – la differenza non è
significativa – riserva alle altre concorrenti, uno sguardo
preso in prestito agli uomini, uno sguardo che si chiede, per prima
cosa: che cosa vede, un uomo, in lei? Che cosa può apprezzare,
che cosa le manca?
Il riferimento ai concorsi di bellezza non è casuale. Una ragazza
intelligente capisce in fretta che, in quanto donna, è condannata
a stare su una passerella. E capisce, altrettanto in fretta, che,
volente o nolente, da quella passerella non potrà scendere
mai più (o, forse, in età molto avanzata, quando smetterà
di essere, agli occhi del mondo, una donna e diventerà semplicemente
una vecchia).
Potrà fare del suo meglio per sedurre la giuria, oppure, al
contrario, sfidarla, sputare sul suo giudizio, ribellarsi, spettinarsi
i capelli, gettare via le scarpe con i tacchi, rifiutarsi di sfilare
incostume da bagno, ma mai, in ogni caso, potrà passare dall’altra
parte; essere lei, la giuria (forse per gioco, per finta, o per una
concessione momentanea, premio o contentino, mai sul serio).
Non è solo la sua bellezza a essere oggetto di giudizio, è
un insieme più complesso, che si riconduce comunque al corpo,
all’apparenza, alla sua capacità di sedurre, di eccitare,
di concedere, di tenere sulla corda – ma il giusto – di
consolare all’occorrenza, di farsi piccola per far sentire l’altro
immenso. Tutto ciò si può incasellare sotto la definizione
di ‘femminilità’, con la precisazione fondamentale
che il punto di vista che ha tracciato i confini e le implicazioni
di tale concetto è storicamente e culturalmente maschile. È
la giuria che stabilisce il metro di giudizio, non certo le concorrenti.
Con il tempo e l’esperienza, una donna realizza, più
o meno dolorosamente, che, a meno di una rivoluzione, sola com’è
(dalle altre concorrenti allo stesso titolo non può aspettarsi
solidarietà), ha due sole vie, se vuole scendere dalla passerella:
nascondersi (“C’è una donna nella stanza prima
che entri uno che la vede?” si domandava sarcasticamente Karl
Kraus, centrando però un punto nevralgico), oppure rinunciare
definitivamente al mondo, al presunto premio e alla gara.
Ma le sorelle Lisbon, protagoniste del romanzo di Eugenides, non hanno
ancora vissuto abbastanza per desiderare di nascondersi. Non hanno
vissuto affatto, si può dire.
Cecilia, Lux, Bonnie, Mary e Therése hanno tra i 13 e i 17
anni, nel 1970. Sono nate e cresciute all’ombra di un olmo (malato,
come lo sono tutti, inspiegabilmente, nel quartiere) in un anonimo
sobborgo urbano americano, tra il ronzare dei tagliaerba per mantenere
impeccabili i verdi prati, il via vai di station wagon, il rito collettivo
della raccolta delle foglie secche e la messa domenicale. Una sorta
di baluardo della decenza e della moralità borghese, che fa
di tutto per respingere e tenere lontani i germi della rivoluzione
che proprio in quegli anni sta scuotendo dalle fondamenta i centri
pulsanti dell’Occidente.
La casa delle sorelle Lisbon appare, all’interno della roccaforte,
come la torre più impenetrabile. Una casa spenta e fredda quanto
un orfanotrofio religioso, retta da una madre che permette alle proprie
figlie di uscire solo per andare a scuola (dove peraltro sono sotto
gli occhi del padre, professore) e in chiesa, sempre infagottate in
abiti informi; una madre che vieta loro feste, trucco, amici maschi
(persino il giardiniere deve abbeverarsi dalla fontanella esterna,
essendogli stato negato l’accesso al salotto-tepidarium in cui
le sorelle si scambiano chiacchiere, sogni e confidenze, in così
stretta simbiosi da avere mestrui sincronizzati); una madre che evita,
lei stessa, di uscire di casa il più possibile e che si automortifica
nell’aspetto fisico, tanto che il contrasto tra la sua spenta
bruttezza e la luminosa bellezza delle figlie (bellezza che, vedremo
poi, è più mitica che reale) non smette di sorprendere
il vicinato.
L’unico uomo di casa, il signor Lisbon, padre e marito, è
così debole, o così distratto, da accettare senza discutere
le regole imposte dalla moglie, senza interrogarsi sulle sue motivazioni,
o sullo squilibrio che ne è alla base, né sui desideri
delle figlie, che pure, a modo suo, forse ama.
Se questo non bastasse, c’è poi tutto un vicinato che,
ben lontano dal muovere un dito per aiutare le ragazze a uscire dall’isolamento
e dalla fanatica intransigenza di questa madre-kapò, non fa
che guardarle, spiarle, congetturare su di loro; le giudica, cerca
interpretazioni ai loro comportamenti, prende nota di cosa fanno e
cerca di scoprire cosa pensano, letteralmente se le mangia con gli
occhi. In particolare, c’è un armonico e ormonico gruppo
di adolescenti (ex adolescenti, al momento del racconto) che si costituisce
io narrante e che ci conduce per mano in una sorta di indagine sulla
vita e sulla morte delle sorelle.
Sì, perché, sappiamo già dalle prime pagine,
tutte e cinque le ragazze moriranno suicide nel giro di un anno. Ecco
che allora tutto, una volta che già si conosce il finale, diventa
importante e può rivelarsi potenzialmente premonitore. In quanto
lettori, siamo costretti, volenti o nolenti, a farci detective, psicologi
da due soldi, innamorati senza speranze, soprattutto guardoni.
Con il distacco, ma anche la febbrile emozione sotterranea di un archeologo
che mostri i suoi ritrovamenti, ci vengono messi davanti agli occhi
abiti sgualciti, biancheria intima coperta di graffiti, unghie smozzicate,
croste di sbucciature, tampax usati, saponi al gelsomino, pettini,
braccialetti, diari intimi, dischi rotti, cartoline, racconti di testimoni,
di prima o di terza mano, interviste improbabili, teorie pseudo-psicologiche
o oscuramente metafisiche, interviste indiscrete ben oltre il limite
della scorrettezza, voci di popolo, odori corporali e segni premonitori.
Il tutto per cercare una risposta.
La fine tragica delle ragazze e l’esigenza interamente umana
di un ‘perché’ dovrebbero giustificare ogni morbosità,
così come non ci sentiamo morbosi quando guardiamo le immagini
proposte e riproposte delle impronte nel sangue di Chiara Poggi, del
suo viso rotondo e sorridente di ragazza normale, dell’esterno
della sua casa, delle fotografie custodite nel suo computer, mentre
ascoltiamo cronisti recitare con voce accorata stralci dei suoi diari
intimi, delle sue lettere personali.
Ma, nel caso delle sorelle Lisbon: davvero c’è bisogno
di questa risposta? Davvero serve altro, oltre a un presente intollerabile
e un’unica prospettiva di fuga gettandosi tra le braccia di
un eccitato ragazzino che fatica a distinguere una sorella dall’altra,
verso un futuro da ‘regina del focolare’ in una casa simile
a quella da cui provengono, davvero c’è bisogno di altre
occulte motivazioni per desiderare di infilare la testa nel forno,
di lanciarsi giù da un balcone, o di imbottirsi di barbiturici
e gin?
E non risulta molesto, urticante quasi, questo esercito narrante che
fruga nei cestini della spazzatura in cerca di reperti, che ruba oggetti
intimi, liste della spesa, ma anche ricordi ed emozioni, che vuole
essere informato a ogni costo, che non si ferma davanti all’imbarazzo
o al dolore, come non figurarseli come un branco di jene, come uno
stormo di avvoltoi?
Come non chiedersi se non è, almeno in parte, verso di loro
che dovremmo puntare il dito, cercando un colpevole?
Le sorelle Lisbon dovranno, alla fine, attirarli con l’inganno
dentro casa, illudendoli di averli eletti propri salvatori e di essere
pronte, in cambio, a concretizzare le loro fantasie; la conturbante
Lux (l’unica che corrisponda davvero al concetto che i ragazzi
si sono fatti delle cinque sorelle, l’unica davvero bella e
sprizzante malizia) dovrà fingere di essere pronta a concedersi
seduta stante a uno – a caso – di loro, e questo soltanto
“per tenerli buoni e permettere a lei e le sorelle di morire
in pace”.
Difficile non parteggiare per le sorelle Lisbon, non applaudire l’atto
estremo con cui hanno sottratto i loro corpi e le loro vite agli sguardi
unti della comunità, anche se per farlo hanno pagato il prezzo
più alto. Difficile non tornare con il pensiero a Eluana Englaro;
dimenticare la rissa in Senato all’annuncio della sua morte,
l’onorevole Quagliariello che urlava: “Eluana non è
morta, è stata ammazzata”; o le precedenti affermazioni
di Berlusconi riguardo al suo essere “ancora bella” e
in grado di procreare. Non ricordare gli emetici discorsi sostenuti
da diversi uomini sul suo corpo spezzato, sul suo povero guscio, e
mi chiedo se sia troppo azzardato supporre che parte di quella rabbia,
e del veleno riversato su Beppe Englaro, derivi dal fatto che egli
ha sottratto, di fatto, quel corpo agli sguardi, alle polemiche, al
voyeurismo di ogni cittadino/spettatore, oltre che ai giochi di potere
della classe politica. Non ricordare le insistenze e il malcelato
fastidio che hanno accompagnato la decisione di un uomo di non mostrare
né fotografie né riprese del corpo martoriato della
propria figlia. La gente voleva vedere, reclamava il diritto di posare
gli occhi su quel corpo, di indugiare sulle sue deformità,
sulle sue piaghe e sulle sue ferite, come se fosse diventato (o fosse
sempre stato) proprietà pubblica.
Allo stesso modo, la comunità tratteggiata da Jeffrey Eugenides
reagisce con rabbia e sconcerto di fronte ai suicidi delle sorelle
Lisbon. La gente, che non si perdeva un dettaglio dello spettacolo
della loro caduta, offerto dietro le finestre illuminate, gratis e
ancora più succoso perché ‘reale’, che pregustava
anni ancora di dramma consumato sotto i propri occhi, si vede inopinatamente
spegnere tutte le luci.
La potenza del gesto è così evidente che si evita di
parlarne, si teme il contagio, piovono richieste di intervento all’Autorità
(al preside della scuola, al governatore, ai giornali), la comunità
intera ne è destabilizzata.
Anche se nessuno lo dice apertamente, quello che risulta tanto disturbante
è che con quell’atto di suprema ribellione e di disperata
arroganza, le sorelle Lisbon si sono riprese i loro corpi. Quei corpi
sognati, esplorati, spiati, protagonisti delle fantasie di un intero
quartiere non sono più a disposizione.
Il suicidio equivale a un No inequivocabile, inappellabile.
È un atto d’accusa: le sorelle Lisbon si uccidono per
dire no a una vita che è morte, si uccidono per una feroce
voglia di vivere.
Tutto parla di cancrena, nel tranquillo quartiere abitato dalla middle
class americana, e l’autore non ce lo comunica solo con i fatti
e le testimonianze, ma, già dalle prime righe, attraverso il
sapiente utilizzo di immagini simboliche.
C’è la “misteriosa malattia” che come una
piaga colpisce tutti gli alberi del quartiere, ci sono i milioni di
insetti che ogni anno invadono la città, oscurandone il cielo,
per venire a morire qui, coprendo ogni casa, ogni auto e ogni prato
di un manto bruno di carcasse, c’è perfino lo sciopero
dei necrofori che, protraendosi per mesi, riempie le celle frigorifere
degli obitori di cadaveri in attesa di sepoltura.
Simbolica è sicuramente anche la scelta del titolo, Le vergini
suicide, che porta l’eco di antichi riti sacrificali. Considerato
che tecnicamente è un errore, o quantomeno una forzatura (Lux
non è vergine, al momento della sua morte) e che l’autore
non può ignorarlo, non resta che chiedersi quale sia il messaggio
che intende veicolare. Se le comunità primitive sacrificavano
le vergini per placare l’ira degli dei, il suicidio delle vergini
si può leggere come una sorta di oscuro presagio, come confermerebbe
questo passaggio: “Con il pas-sare del tempo la gente scordò
i motivi personali che potevano averle indotte a quel gesto, le reazioni
psicogene, i neurotrasmettitori carenti, per attribuire la loro morte
alla capacità di prevedere la rovina. La gente ravvisava quella
chiaroveggenza nello sterminio degli olmi, nella luce inclemente del
sole, nel declino ininterrotto della nostra industria automobilistica”.
Ma, per quanto suggestiva possa essere questa lettura, non spiega
perché l’autore abbia scelto cinque ragazze, e non cinque
adolescenti, e le abbia fatte crescere, attraverso pagine e pagine
di descrizioni meticolose, fino a trasformarle nell’immagine
stessa della femminilità. Soprattutto, gli oscuri presagi non
sono giustificati dai fatti che seguono la morte delle sorelle.
Per quanto cambiata, e per sempre marchiata da questa esperienza,
la comunità riprende la sua vita, la casa dei Lisbon viene
venduta e, dopo interminabili lavori di ristrutturazione, rimessa
a nuovo, bonificata dai fantasmi.
Solo i ragazzi, intossicati dalla loro ossessione, invecchieranno
senza crescere. Continueranno a ripassarsi tra le mani i ‘reperti’
raccolti, e a guardarli, come prima guardavano le ragazze, dalla stessa
incolmabile distanza, con la stessa insanabile incomprensione.
Si convinceranno, alla fine, che “l’essenza di quei suicidi
non era la tristezza, non era il mistero, ma un puro e semplice egocentrismo”.
Non faranno il passo successivo. Non realizzeranno che il suicidio
è l’unico atto di volontà pura concesso alle sorelle
Lisbon.
Schopenhauer affermava (condannandolo) che il suicidio non è
una negazione della volontà di vivere, ma piuttosto una sua
affermazione. Il suicida non vuole porre fine alla vita in quanto
tale, è alla sua vita che dice no.
Lo sguardo allora dovrebbe smettere di cercare nel buio lo spettro
delle sorelle Lisbon e chiedersi a quale vita, esse abbiano
detto no: posarsi sui prati immacolati, guardare il rapido movimento
con cui le tende vengono lasciate cadere, nascondendo chi, al sicuro
dietro un vetro, stava a guardare, fermarsi ad ascoltare le parole
con cui le madri mortificano le figlie, dimostrando di avere perfettamente
interiorizzato un sistema nato per schiacciarle.
Sollevandosi dalla parola scritta, lo sguardo dovrebbe scrutare, con
un nuovo disincanto, la nostra realtà, quella che ogni giorno
passa sotto ai nostri occhi con colori sempre uguali, così
squillanti che teniamo le palpebre abbassate, e nemmeno ce ne rendiamo
più conto, di guardare senza vedere.
Cercare i segnali di morte, non nelle malattie degli olmi ma sui nostri
muri, coperti di metri e metri di carne femminile esposta, guardare
davvero la televisione (non spegnerla, e tantomeno tenerla accesa
come confortante rumore di sottofondo, ma fermarci e guardarla) che
è diventata la finestra da cui tutti noi vediamo lo stesso
paesaggio di corpi femminili spogliati, omologati, mercificati, deprivati
di ogni identità, erotizzati attraverso inquadrature porno
soft e/o interventi chirurgici per gonfiare le curve che attirano
lo sguardo, messi in mostra come nelle vetrine di Amsterdam, anche
all’ora di cena, nel più banale dei quiz per famiglie.
Dovremmo parlare della frattura, tra i corpi esposti (che stanno a
quelli reali come una bambola gonfiabile sta a una donna vera) e i
corpi che guardano, che si eccitano nel guardare, che si mortificano
nel guardare, che desiderano e vogliono comprare. Perché si
sa che quei corpi sono in vendita. Per possederli o per indossarli,
poco importa. Quel che conta è che si sa che si possono comprare,
è un sapere ormai condiviso. E allora tutto può essere
visto come un colossale spot pubblicitario.
La letteratura dovrebbe abitare questa frattura, e chiedersi, e spingerci
a chiederci, quale sia, esattamente, l’oggetto della compravendita.
Chiedersi anche che cosa vede, oggi, una ragazzina di tredici anni,
guardandosi attorno, quali prospettive può immaginare per sé,
quando l’imperativo, declamato, sussurrato, calato dall’alto,
echeggiato dal basso, è uno solo: impara a venderti.
E se non volesse starci?
La piccola Cecilia Lisbon dirà, al medico che, dopo averla
salvata dal primo tentativo di suicidio, paternalmente le ricorda
che non può sapere ancora “quanto è brutta la
vita”: “Dottore, è evidente che lei non è
mai stato una ragazza di tredici anni”.
